É//p V/ợ L//y Hôn Khi M//a/ng Thai 1//0 Năm Sau Chồng Cũ Đến Trường Trao Học Bổng Cho Con Tra/i Khiến Cả trường Tái Mặt…

Ly đứng lặng trước cửa phòng công chứng quận, tay ôm chặt bụng bầu đã hơn bốn tháng. Trời Sài Gòn buổi trưa nắng gắt, nhưng lạnh nhất vẫn là ánh mắt của Hưng – người chồng cô từng tin tưởng tuyệt đối suốt gần ba năm chung sống.

“Anh đã nói rồi, đứa bé này không đúng thời điểm. Công ty anh sắp lên chức, dính bầu bí, con cái lúc này chỉ là gánh nặng,” Hưng nói, giọng lạnh như đọc một bản hợp đồng.

Ly run rẩy. Cô không ngờ người đàn ông từng thức trắng đêm chăm cô ốm nghén, từng hứa “dù nghèo cũng nuôi được c/on”, giờ lại thẳng thừng ép cô ký đơn ly hôn. Không phải vì hết yêu, mà vì anh vừa được gia đình giới thiệu cho một cuộc hôn nhân “môn đăng hộ đối” – con gái của đối tác lớn.

“Em không cần anh chu cấp. Em chỉ cần anh thừa nhận đây là con mình,” Ly nghẹn giọng.

Hưng cười nhạt: “Ly, em tỉnh táo đi. Anh sẽ cho em một khoản tiền đủ sống vài năm. Còn đứa bé… tốt nhất là bỏ. Nếu không, sau này đừng bao giờ xuất hiện trước mặt anh nữa.”

Câu nói đó như n/h/át da/o cứa thẳng vào lòn/g tự trọng của Ly. Cô ký đơn, từng nét chữ run rẩy như chôn vùi cả tuổi trẻ. Ra khỏi phòng công chứng, Ly ngất x/ỉu ngay bậc thềm. Khi tỉnh lại trong bệnh viện, bác sĩ nói cô động th/a/i do sang chấ/n tâm/ lý nặn/g.

Không có gia đình bên cạnh. Bố mẹ Ly mất sớm, họ hàng thì xa lánh vì “đàn bà không chồng mà chửa”. Ly gói ghém vài bộ quần áo, rời Sài Gòn về một thị trấn nhỏ ở Bình Thuận, sống bằng nghề may thuê và bán hàng online.

Cô sinh con trai, đặt tên là Minh Khang, không họ cha. Trong giấy khai sinh, mục “cha” để trống.

Mười năm trôi qua, Ly chưa từng nhắc đến Hưng trước mặt con. Cô chỉ dạy Minh Khang rằng: “Con không thiếu gì cả, chỉ thiếu một người không xứng đáng.”

Cô không hề biết rằng, mười năm sau, người đàn ông ấy sẽ quay lại – không phải tì/m cô, mà là xuất hiện giữa sân trường của con trai, trong một buổi lễ khiến cả ngôi trường chết lặng.

Buổi sáng hôm đó, sân trường tiểu học Minh Khang rộn ràng khác thường. Cờ hoa treo kín lối đi, loa phát thanh vang lên giọng cô hiệu trưởng:

“Hôm nay, trường ta vinh dự đón tiếp nhà tài trợ chính cho quỹ học bổng Ươm Mầm Tương Lai…”

Ly đứng ở cuối sân, tay nắm chặt balo của con trai. Cô chỉ nghĩ đây là một buổi lễ bình thường. Minh Khang được chọn nhận học bổng vì thành tích xuất sắc suốt nhiều năm liền – điều đó khiến cô tự hào, nhưng cũng lo lắng vì con trai rất nhút nhát trước đám đông.

Cho đến khi cô nhìn thấy người đàn ông bước xuống từ chiếc xe đen bóng.

Vest xám chỉnh tề, dáng người cao lớn, mái tóc được chải gọn gàng, gương mặt quen thuộc đến mức Ly tái mét. Tim cô như rơi thẳng xuống ngực.

Hưng.

Mười năm không gặp, nhưng chỉ một ánh nhìn, cô nhận ra ngay. Không cần giới thiệu. Không cần xác nhận.

Ly lùi lại một bước, chân mềm nhũn. Cô không hiểu vì sao anh ta lại ở đây. Không hiểu vì sao cái tên cô đã chôn sâu suốt mười năm lại đột ngột xuất hiện trước mắt, giữa nơi trong trẻo nhất cuộc đời con trai cô.

“Nhà tài trợ chính là Chủ tịch tập đoàn Hưng Phát – anh Nguyễn Quang Hưng,” cô hiệu trưởng tiếp lời, giọng đầy kính trọng.

Cả sân trường vỗ tay vang dội.

Chỉ riêng Ly, không thể nhúc nhích.

Hưng bước lên bục, ánh mắt lướt qua đám học sinh. Khi nhìn thấy Minh Khang đứng hàng đầu, trong chiếc áo sơ mi trắng đã sờn cổ, ánh mắt anh khựng lại.

Cậu bé có đôi mắt ấy. Sống mũi ấy. Nụ cười hơi lệch ấy.

Y hệt anh… hồi nhỏ.

Hưng siết chặt tay. Bao nhiêu năm qua, anh đã từng nghi ngờ. Đã từng sai người dò hỏi. Nhưng Ly biến mất quá sạch sẽ, không để lại một dấu vết. Anh tự thuyết phục mình rằng đứa bé… có lẽ không tồn tại.

Cho đến hôm nay.

“Suất học bổng đặc biệt năm nay,” Hưng cất giọng, hơi khàn, “được trao cho học sinh có thành tích toàn diện và nghị lực vượt khó…”

Anh dừng lại, nhìn thẳng xuống dưới.

“Em… Minh Khang.”

Cả sân trường xôn xao. Minh Khang giật mình, quay xuống tìm mẹ. Ly đứng chết lặng, nước mắt trào ra không kịp lau.

Cậu bé bước lên, lễ phép cúi đầu. Hưng trao phong bì học bổng, tay anh run nhẹ khi chạm vào tay đứa trẻ.

“Cháu… sống với bố mẹ không?” Hưng hỏi nhỏ, giọng chỉ đủ hai người nghe.

Minh Khang lắc đầu, ngây thơ:
“Cháu sống với mẹ. Cháu không có bố.”

Ba chữ ấy như một nhát dao đâm thẳng vào ngực Hưng.

Cả sân trường im phăng phắc khi Hưng bất ngờ cúi xuống, giọng run rẩy:
“Con… con tên đầy đủ là gì?”

“Dạ, Nguyễn Minh Khang ạ.”

Hưng tái mặt.

Nguyễn.

Không phải họ anh. Không phải họ bất kỳ người đàn ông nào khác.

Anh quay phắt xuống dưới sân, ánh mắt chạm thẳng vào Ly. Người phụ nữ ấy gầy hơn xưa, già hơn xưa, nhưng ánh nhìn vẫn cứng cỏi đến đau lòng.

Ly bước lên một bước, giọng bình tĩnh đến lạ:
“Anh Hưng, xin anh giữ đúng vai trò của một nhà tài trợ. Đừng làm con tôi bối rối.”

“Con… tôi?” Hưng lặp lại, cổ họng nghẹn cứng.

Ly ngẩng cao đầu:
“Mười năm trước, anh đã tự tay từ bỏ quyền làm cha. Hôm nay, xin anh đừng nhận lại.”

Cả sân trường chết lặng.

Cô hiệu trưởng bàng hoàng. Giáo viên xì xào. Phụ huynh nhìn nhau không thốt nên lời.

Hưng đứng như hóa đá. Lần đầu tiên trong đời, một người đàn ông thành đạt, quyền lực, lại không thể mua nổi một cơ hội để nói hai chữ: xin lỗi.

Minh Khang nhìn hai người lớn, khẽ nắm tay mẹ:
“Mẹ ơi… mình về được chưa?”

Ly cúi xuống, mỉm cười, nước mắt rơi ướt vai áo con:
“Về thôi con. Mẹ con mình còn nhiều việc phải làm.”

Hai mẹ con quay lưng rời đi, bỏ lại sau lưng tiếng gọi nghẹn ngào:
“Ly… anh sai rồi…”

Nhưng Ly không quay đầu.

Vì có những lỗi lầm, dù trả giá cả đời cũng không chuộc lại được.