Ông bố lái xe đi câu vào cuối tuần nhưng không bao giờ quay về, bí mật chỉ hé lộ sau 15 năm..Người ta thường nói, cuối tuần là khoảng thời gian dành cho gia đình. Nhưng với nhà tôi, cuối tuần lại gắn với một thói quen quen thuộc: cha tôi dắt chiếc xe máy cũ, treo giỏ cần câu, nói một câu ngắn gọn “Đi câu cá đây!” rồi biến mất sau cánh cổng. Thói quen ấy lặp đi lặp lại suốt nhiều năm, cho đến cái ngày định mệnh — ngày ông đi và không bao giờ trở về.
Hôm đó, trời tháng Tư nắng gắt, cha dậy sớm hơn thường lệ. Ông mặc chiếc áo sơ mi xám đã sờn cổ, quần kaki bạc màu. Tôi còn nhớ rõ ánh mắt ông nhìn mẹ, ánh mắt như có gì đó dằn vặt. Ông nắm chặt tay tôi, dặn: “Ở nhà nhớ ngoan, học hành tử tế. Cha đi rồi sẽ về.” Nhưng rồi… ông không về nữa.
Mẹ tôi gọi điện thoại cho người quen khắp nơi, báo công an, tìm kiếm quanh hồ nước, bờ sông nơi cha hay ngồi câu. Nhưng tất cả đều vô ích. Cái xe máy biến mất, giỏ cần câu biến mất, và cả người cha vốn dĩ từng hiện diện mỗi ngày trong gia đình tôi… cũng biến mất.
Ngày tháng sau đó, gia đình tôi sống trong sự hoang mang. Hàng xóm bàn tán, người bảo cha tôi bị tai nạn rồi xác trôi sông, người thì đoán ông bỏ đi theo người phụ nữ khác. Mẹ câm lặng, không khóc cũng chẳng than, chỉ lặng lẽ làm việc để nuôi tôi khôn lớn. Nhưng tôi biết, đêm nào mẹ cũng ngồi trước bàn thờ, ánh nến lập lòe soi khuôn mặt héo hon.
15 năm trôi qua. Cuộc đời tôi bước sang một giai đoạn khác: trưởng thành, có công việc, có những bận rộn riêng. Nhưng vết nứt từ ngày cha biến mất vẫn nằm sâu trong tim. Và rồi, bất ngờ một sự kiện xảy ra — một bức thư cũ được gửi về, với nét chữ quen thuộc của cha, hé lộ bí mật khiến mọi thứ tôi từng tin tưởng bị đảo lộn..
…Bức thư được gửi qua đường bưu điện, không có người gửi, chỉ ghi địa chỉ nhà tôi bằng nét chữ run run nhưng quen đến nhói tim. Khi mẹ mở phong bì, tay bà khựng lại. Tôi nhìn thấy đôi mắt vốn đã cạn nước của mẹ bỗng đỏ hoe.
Bên trong là một lá thư mỏng, giấy đã ngả vàng, mùi ẩm mốc như được cất giữ rất lâu.
Và đúng là chữ của cha tôi.
“Nếu hai mẹ con đọc được lá thư này, có lẽ cha đã không còn nhiều thời gian nữa.
Cha xin lỗi vì đã ra đi mà không một lời giải thích. Nhưng có những sự thật, nếu nói ra sớm hơn, cả nhà mình đã không thể sống yên…”
Mẹ tôi ngồi phịch xuống ghế. Tôi chưa từng thấy bà run như thế.
Suốt những năm cuối tuần ấy, ông thực chất đi đến bệnh viện tỉnh cách nhà gần trăm cây số. Ông bị suy thận giai đoạn cuối, phát hiện khi tôi còn rất nhỏ. Bác sĩ nói ông cần chạy thận lâu dài, chi phí lớn, và nếu gia đình biết, mọi gánh nặng sẽ dồn lên mẹ — người vốn đã yếu, lại còn con nhỏ.
Cha chọn cách giấu bệnh.
Những buổi “đi câu”, thực chất là những lần ông nằm trên giường bệnh lạnh lẽo, kim tiêm cắm vào tay, mắt nhìn trần nhà trắng toát. Ông không muốn tôi lớn lên với hình ảnh một người cha bệnh tật, càng không muốn mẹ sống trong lo lắng từng ngày.
Ngày ông biến mất, là ngày bác sĩ báo thận đã suy hoàn toàn, biến chứng nặng. Ông bán chiếc xe máy cũ, để lại tiền cho mẹ qua một người quen, rồi lặng lẽ chuyển đến một cơ sở điều trị từ thiện ở miền xa.
Cha viết:
“Cha biết mình ích kỷ. Nhưng cha tin rằng, nếu cha biến mất, hai mẹ con sẽ sống tốt hơn là mỗi ngày nhìn cha yếu dần đi.”
Tôi siết chặt lá thư. Tim tôi đau như bị bóp nghẹt.
Nhưng bí mật lớn nhất nằm ở những dòng cuối.
“Cha đã sống thêm được mười hai năm nhờ điều trị miễn phí.
Cha dõi theo hai mẹ con từ xa.
Cha biết con đỗ đại học.
Biết mẹ mở được quán nhỏ.
Cha tự hào… nhưng không dám xuất hiện.”
Ba năm trước, sức khỏe ông suy sụp hoàn toàn. Ông được một gia đình ngư dân cưu mang. Trước khi mất, ông nhờ họ gửi lá thư này về, như một lời từ biệt muộn.
Cuối thư chỉ còn một dòng mờ nhòe:
“Cha không bỏ đi.
Cha chỉ đi trước… để hai mẹ con khỏi phải khổ cùng cha.”
Mẹ tôi bật khóc nức nở. Lần đầu tiên sau mười lăm năm.
Còn tôi…
Tôi hiểu rằng người đàn ông ấy chưa từng rời bỏ gia đình. Ông chỉ chọn một cách yêu rất lặng, rất đau, và rất cô độc.
Từ đó, mỗi cuối tuần, tôi vẫn ra hồ nước gần nhà.
Không phải để câu cá.
Mà để ngồi yên, nhìn mặt nước lặng gió, và gọi thầm trong lòng:
“Cha ơi… con đã hiểu rồi.”